Ha caído un mito,

ha saltado un hombre,

ha muerto una utopía.

Arrastró consigo el nombre y la mentira,

despertó a los niños y a la patria.

Y ahora estamos solos,

con un héroe suicida,

en una nación quebrada.

Ha salido con el sol

y ha desaparecido

entre la gente,

y ha vibrado

entre latidos.

Ha vuelto con el frío

y ha llorado

hasta dormirse,

y ha gritado

hasta sentir.

Niña de niebla,

insensible,

invisible,

niña de miel.

He creído innecesario

contar con los dedos

las noches sin tus cuentos.

Porque de números,

ya sabías tú bastante;

y en ausencias,

yo ya era una experta.

Palabras que acallan

Personas que ladran

Parloteo constante

Paciente espera

a          un

puto silencio

Pender de un hilo,

cortar por lo sano.

Quedar herida,

tejiendo miedos.

Manoseando la idea de saltar

(envasada)

al vacío.

El tiempo apremia y las cosquillas duelen

Idealizar:  Elevar las cosas sobre la realidad sensible por medio de la inteligencia o la fantasía.

Elevarte por encima de este techo y dejarte sentado en un mar de tejas.

Mirarte desde el colchón, paciente.

Esperando la lluvia.

Que apague el cigarro.

Que te arrastre bajo el edredón.

Esperando un orgasmo.

Que no llega, y se pierde en el ajetreo de tu pulso.

Que no avisa, y te encuentra distraído.

Pensando en cosas nimias.

Como el color de las palabras o el sabor del silencio.

Dulce. Membrillo. Contigo.

Amargo. Pomelo. Sin ti.

He visto amaneceres que han durado vidas
He besado cuerpos que no tenían dueño
He llorado lágrimas de lagartija
He reído sin consuelo
He perdido el oeste y aun así he encontrado desiertos
En estos ojos

Todo menos

¿Acaso no es meter el dedo en la herida otra forma de cerrarla?

Me quiero ir. 

No muy lejos, pero tampoco demasiado cerca.

A un punto comprendido entre la nada y el infinito.

A un lugar donde las constelaciones estén hechas de lunares

y el valle donde repose mi cabeza sea el espacio comprendido entre los huesos de tus caderas.

La caída por tu ombligo no será larga ni dolorosa. 

Ahí me refugiaré eternamente.

Si las espinas

 no son de rosa,

 que se las queden.

Aunque te portes como un niño, ya no sos un niño.

Dejaré caer deslunados, cementerios nucleares, vertederos, fosas comunes, campamentos de refugiados; lo dejaré caer todo en un prisma con espejos.

En el caleidoscopio del arte, donde solo hay armonía.

Novelas de Dostoyevski, óleos de Turner, versos de Estellés, composiciones de Einaudi, fotografías de McCurry. Denuncian miseria, plasman caos, lamentan ausencias, resuenan en silencio, reflejan quebranto.

En caleidoscopio del arte, donde la fealdad no existe.

Con él y desde él, todo es belleza. Y yo la he buscado incansablemente. En todos los pliegues de mi piel, en todos los ángulos de mis huesos.

Así me entrego y así me consumo, en sus brazos, a sus pies.

 

"Mi vida es un intento, y el último intento casi me cuesta a mi la vida."

Jack the Ripper

El calor asfixia debajo de estas sábanas, una ambulancia corre una carrera contra la muerte, un hilo asoma por mi ombligo. ¡Un hilo asoma por mi ombligo!
Estiro y desaparece el calor; el ruido de los coches se torna murmullo. Me miro el torso abierto (como el del Señor conejo cuando, al equivocarse de agujero, cayó en la carnicería). Ahí están todos los órganos que antes solo había visto en Enciclopedias. No me han robado el apéndice como a los demás niños, pero todos están huecos; el corazón no late, el estómago no gruñe.
Me han sacado el algodón. Nada, ni lágrimas, ni carcajadas, ni miedo, ni rabia, ni concupiscencia. Y la mayoría de las veces, cuando miro las palabras no veo más que un puñado de letras unidas.

Moi qui criait famine

et toi qui posais nue.

La que va sola a las reuniones de padres

Puede que alguna vez te imagines con traje chaqueta, maletín y jet lag.

En algún congreso lleno de personas con traje chaqueta, maletín y jet lag.

Desatando alguna corbata en una cabina de avión.

Comiendo tortilla de huevina.
Siendo tú la causa de insomnio, de ansiada espera delante de esa puerta automática.

The Fall

Otra vez vuelven los fines de semana lluviosos. Los sábados, ingrávidos; los domingos, melancólicos.
Otra vez el tiempo se nos va de las manos y la sonrisa de los labios. Una estación para estudiar ciencias y ausencias.

Tardes, manoseando la palabra"viernes".

Tempo affettuoso

Pasa el tiempo y creo olvidarla, pero mis dedos vuelven a ella y un cosquilleo recorre mi cuerpo. Rodeo con mis brazos sus curvas, la siento sobre mis piernas, le canto entre susurros. Blancas, negras, corcheas, fusas; que ella me imponga su ritmo.

No tiene el mismo efecto el tiempo con él. Me borra sus ojos, sus manos, su voz. Quizás son prescindibles, él y sus silencios.

Que mis dedos nunca se cansen de ti.

Blocked, locked.

Curarme de cordura para que fluya el pincel, para tocar la guitarra como a una mujer, para disparar fotografías como un francotirador.
No hay artista sin locura, no hay inspiración sin sufrimiento.
De amor, ni hablar. No hay una corriente de pensamientos lógicos. ¿Qué hubiera sido de Van Gogh enamorado? ¿De Dalí rehabilitado?
Pero sexo sí. Desenfrenado, en cada esquina. Entre hombres: Warhol, Lorca. Entre mujeres: Greta Garbo, Frida Khalo. Píldoras y líquidos de colores acompañando. Miró levitando con polvo de ángel.

When you do your very worst,

it feels the best.

Saudade

Se acabó, sin sobresaltos. Como la tormenta cuando amaina, suavemente, dejando su huella de gotitas. Las soplas y dejan un hueco, chocan entre ellas y se hacen una gran gota. Esperas que desaparezcan, pero solo van de un lado a otro. A veces solo veo los vacíos que dejan y pienso que olvido; pero no, tú siempre estás ahí. Con la misma sonrisa pícara.

Solo son eso, gotitas agrupadas.

Querida agenda,

 Perdóname por tenerte en paro durante el invierno; es mejor así, planes espontáneos. Ya sabes que prefiero lo imprevisto.
En verano quizás te sobreexploto, pérdoname también. Hay tantas horas, tanto tedio, tanta compañía, que yo también me saturo. Por favor, no te hagas sindicalista.
Un día estallaremos las dos y trocitos de papel caerán bailando sobre mis restos. El orden y el caos, juntos en el lecho de muerte. Suena maravillosamente bien.
Por último, te doy las gracias por dar cabida a todas esas personitas. La mayoría solo dejan rastro en ti, una simple huella de bolígrafo.

Sinceramente no del todo tuya,

Yo

Pensar para no dormir. Dormir para no pensar.

Lo he probado todo: somníferos, meditación, ovejas merinas...

A veces hay luna, silencio, calma. No estoy sola. Se descuelgan sobre mi tripa pensamientos con ocho patas. Buscan huecos entre los dientes y se cuelan. Al final hay tantos que los escupo como una ametralladora. Abre un extraño la puerta y ¡pam! muerto a quemarropa por mi ráfaga de pensamientos.

Silencio en la noche,
ya todo está en calma,

el músculo duerme,

la ambición descansa.

Problema pronominal

Días en que fuimos tú y yo. Luego, aquella composición se me antojó demasiado cercana y pasamos a ser yo y aquel (gettin' higher than the Empire State). Hoy, solamente yo.

Rotación sobre mi eje imaginario

Le doy vueltas a la siguiente pregunta: ¿Y si la vida está programada para ser un bucle infinito?
Quiero decir, una vida. No importa que al morir nos reencarnemos hasta alcanzar el nirvana. Pero sí es una putada que la brevedad de una vida sea un simple ciclo.
Obsesiones cíclicas, imbéciles cíclicos, placeres cíclicos. Monotonía; yo no puedo con ella.

"Por ir de flor en flor terminaste con un capullo".

Saturación cardiovascular

Creen que son cálculos renales; pero ella sabe que lo que está obstruido es el corazón. Por eso no le caben sentimientos.