Aunque te portes como un niño, ya no sos un niño.

Dejaré caer deslunados, cementerios nucleares, vertederos, fosas comunes, campamentos de refugiados; lo dejaré caer todo en un prisma con espejos.

En el caleidoscopio del arte, donde solo hay armonía.

Novelas de Dostoyevski, óleos de Turner, versos de Estellés, composiciones de Einaudi, fotografías de McCurry. Denuncian miseria, plasman caos, lamentan ausencias, resuenan en silencio, reflejan quebranto.

En caleidoscopio del arte, donde la fealdad no existe.

Con él y desde él, todo es belleza. Y yo la he buscado incansablemente. En todos los pliegues de mi piel, en todos los ángulos de mis huesos.

Así me entrego y así me consumo, en sus brazos, a sus pies.

 

"Mi vida es un intento, y el último intento casi me cuesta a mi la vida."

Jack the Ripper

El calor asfixia debajo de estas sábanas, una ambulancia corre una carrera contra la muerte, un hilo asoma por mi ombligo. ¡Un hilo asoma por mi ombligo!
Estiro y desaparece el calor; el ruido de los coches se torna murmullo. Me miro el torso abierto (como el del Señor conejo cuando, al equivocarse de agujero, cayó en la carnicería). Ahí están todos los órganos que antes solo había visto en Enciclopedias. No me han robado el apéndice como a los demás niños, pero todos están huecos; el corazón no late, el estómago no gruñe.
Me han sacado el algodón. Nada, ni lágrimas, ni carcajadas, ni miedo, ni rabia, ni concupiscencia. Y la mayoría de las veces, cuando miro las palabras no veo más que un puñado de letras unidas.

Moi qui criait famine

et toi qui posais nue.

La que va sola a las reuniones de padres

Puede que alguna vez te imagines con traje chaqueta, maletín y jet lag.

En algún congreso lleno de personas con traje chaqueta, maletín y jet lag.

Desatando alguna corbata en una cabina de avión.

Comiendo tortilla de huevina.
Siendo tú la causa de insomnio, de ansiada espera delante de esa puerta automática.