Blocked, locked.

Curarme de cordura para que fluya el pincel, para tocar la guitarra como a una mujer, para disparar fotografías como un francotirador.
No hay artista sin locura, no hay inspiración sin sufrimiento.
De amor, ni hablar. No hay una corriente de pensamientos lógicos. ¿Qué hubiera sido de Van Gogh enamorado? ¿De Dalí rehabilitado?
Pero sexo sí. Desenfrenado, en cada esquina. Entre hombres: Warhol, Lorca. Entre mujeres: Greta Garbo, Frida Khalo. Píldoras y líquidos de colores acompañando. Miró levitando con polvo de ángel.

When you do your very worst,

it feels the best.

Saudade

Se acabó, sin sobresaltos. Como la tormenta cuando amaina, suavemente, dejando su huella de gotitas. Las soplas y dejan un hueco, chocan entre ellas y se hacen una gran gota. Esperas que desaparezcan, pero solo van de un lado a otro. A veces solo veo los vacíos que dejan y pienso que olvido; pero no, tú siempre estás ahí. Con la misma sonrisa pícara.

Solo son eso, gotitas agrupadas.

Querida agenda,

 Perdóname por tenerte en paro durante el invierno; es mejor así, planes espontáneos. Ya sabes que prefiero lo imprevisto.
En verano quizás te sobreexploto, pérdoname también. Hay tantas horas, tanto tedio, tanta compañía, que yo también me saturo. Por favor, no te hagas sindicalista.
Un día estallaremos las dos y trocitos de papel caerán bailando sobre mis restos. El orden y el caos, juntos en el lecho de muerte. Suena maravillosamente bien.
Por último, te doy las gracias por dar cabida a todas esas personitas. La mayoría solo dejan rastro en ti, una simple huella de bolígrafo.

Sinceramente no del todo tuya,

Yo