He besado cuerpos que no tenían dueño
He llorado lágrimas de lagartija
He reído sin consuelo
He perdido el oeste y aun así he encontrado desiertos
En estos ojos
Todo menos
23 de septiembre de 2013
19 de julio de 2013
¿Acaso no es meter el dedo en la herida otra forma de cerrarla?
Me quiero ir.
No muy lejos, pero tampoco demasiado cerca.
A un punto comprendido entre la nada y el infinito.
A un lugar donde las constelaciones estén hechas de lunares
y el valle donde repose mi cabeza sea el espacio comprendido entre los huesos de tus caderas.
La caída por tu ombligo no será larga ni dolorosa.
Ahí me refugiaré eternamente.
Si las espinas
no son de rosa,
que se las queden.
24 de mayo de 2013
Aunque te portes como un niño, ya no sos un niño.
Dejaré caer deslunados, cementerios nucleares, vertederos, fosas comunes, campamentos de refugiados; lo dejaré caer todo en un prisma con espejos.
En el caleidoscopio del arte, donde solo hay armonía.
Novelas de Dostoyevski, óleos de Turner, versos de Estellés, composiciones de Einaudi, fotografías de McCurry. Denuncian miseria, plasman caos, lamentan ausencias, resuenan en silencio, reflejan quebranto.
En caleidoscopio del arte, donde la fealdad no existe.
Con él y desde él, todo es belleza. Y yo la he buscado incansablemente. En todos los pliegues de mi piel, en todos los ángulos de mis huesos.
Así me entrego y así me consumo, en sus brazos, a sus pies.
"Mi vida es un intento, y el último intento casi me cuesta a mi la vida."
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