Dique en estado de alerta

Me preocupa pensar que pienso preocupada sobre los locos que tenían encerrados hace cuarenta años en el loquero de Valencia. Pasé ayer por al lado, me entristecí y sentí una descarga de rabia. Cuanta gente que no debería haber estado allí; cuantas almas perdidas en un mundo que nadie les ayudó a entender; cuantas personas que no tenían más que sus brazos para abrazarse; cuantos colchones agujereados con olor a naftalina; cuantos uniformes; cuantos gritos; cuanta oscuridad.
Escuché también que las barcas de los pescadores llegan al atardecer, y pensé ¡Las gambas están toda la noche agonizando, sintiendo la falta de aire; y aun así, al día siguiente siguen en su batalla!

Y a todo esto, me pregunto: ¿Tengo metido el dedo en el agujerito del dique de mi cerebro? ¿Que pasará si empieza a entrar todo de golpe, si me inundo?, ¿Pienso por pensar?, ¿Qué coño está pasando?

Kandinsky

Mira a un cuadro y no ve más que líneas y puntos; pasa rápido por delante y se arrepiente de haber pagado por ver eso. Pero al cabo de unos días, semanas, meses o años se acuerda y reflexiona sobre la belleza del cuadro. Vuelve a arrepentirse por no haberse sentado a mirarlo con detenimiento; por no haber intentado tocarlo, a escondidas, para notar las diferentes texturas; por no haber dedicado unos minutos a intentar comprender la vida del loco que lo pintó.
Lo mismo le pasará conmigo; porque las dendritas de sus neuronas están repeinadas con gomina y sus terminales axónicos calzan mocasines.
El contacto físico es arte, imaginación, interpretación, pinceles, orgías de colores, silencios, armonía.