The Fall

Otra vez vuelven los fines de semana lluviosos. Los sábados, ingrávidos; los domingos, melancólicos.
Otra vez el tiempo se nos va de las manos y la sonrisa de los labios. Una estación para estudiar ciencias y ausencias.

Tardes, manoseando la palabra"viernes".

Tempo affettuoso

Pasa el tiempo y creo olvidarla, pero mis dedos vuelven a ella y un cosquilleo recorre mi cuerpo. Rodeo con mis brazos sus curvas, la siento sobre mis piernas, le canto entre susurros. Blancas, negras, corcheas, fusas; que ella me imponga su ritmo.

No tiene el mismo efecto el tiempo con él. Me borra sus ojos, sus manos, su voz. Quizás son prescindibles, él y sus silencios.

Que mis dedos nunca se cansen de ti.

Blocked, locked.

Curarme de cordura para que fluya el pincel, para tocar la guitarra como a una mujer, para disparar fotografías como un francotirador.
No hay artista sin locura, no hay inspiración sin sufrimiento.
De amor, ni hablar. No hay una corriente de pensamientos lógicos. ¿Qué hubiera sido de Van Gogh enamorado? ¿De Dalí rehabilitado?
Pero sexo sí. Desenfrenado, en cada esquina. Entre hombres: Warhol, Lorca. Entre mujeres: Greta Garbo, Frida Khalo. Píldoras y líquidos de colores acompañando. Miró levitando con polvo de ángel.

When you do your very worst,

it feels the best.